Lilian Silva

  EN LO MÁS NEGRO DEL VERANO El agua de tu rostro en un rincón del jardín, el más oscuro del verano, canta como la luna. Fantasma. Terrible a mediodía. A la altura de los lirios la muerte sonríe. Sobre...
  • octubre 5, 2020
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  La orilla violenta   Dispuestas a unirse, a reconciliarse para la destrucción del cuer­po de nuestra casa, Inmutables son las tempestades. Una se alza sobre mis talones, cuando apenas la noche se disipa, Exigente, sedentaria, segura de sí misma....
  • septiembre 28, 2020
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  UN ÁRBOL, UNA ROCA, UNA NUBE Llovía aquella mañana y todavía estaba muy oscuro. El chico de los periódicos había terminado casi su recorrido cuando llegó al cafetín y entró a tomarse una taza de café. Era un sitio...
  • septiembre 25, 2020
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  BESTEZUELAS NOCTURNAS No sabría decir de qué criptas salen arrastrándose, Pero cada noche veo esas criaturas viscosas, Negras, cornudas y descarnadas, con alas membranosas Y colas que ostentan la barba bífida del infierno. Llegan en legiones traídas por el...
  • septiembre 15, 2020
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      Suenan en las noches los lamentos de la luna entre las ruedas de los autos los niños amenazan con sus sueños el amanecer de un sol con menos muertos.       Se fueron, me quedé aquí...
  • septiembre 14, 2020
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    Como Caperucita Corro de mamá a la abuela cargada de bolsos. Pero es en el camino donde exclamo: – ¡ahora puedo todo! Para esta figura obstinada voy hasta el agotamiento, valiente, soy una mujer del siglo XIX disfrazada...
  • agosto 30, 2020
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  UNA  CARTA  DE  MUJER Te escribo, aunque ya sé que ninguna mujer debe escribir; lo hago, para que lejos en mi alma puedas leer cómo al partir. No he de trazar un signo que en ti mejor grabado no...
  • agosto 22, 2020
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  LA GLORIA ERES TÚ Las religiones del libro, y los libros que nacen de esas religiones, predican y profetizan sobre la gloria. Los hombres, nacen para obtener reconocimiento y premio. Dios y el Diablo, recompensan a sus creaturas con...
  • agosto 21, 2020
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EL  TITIRITERO  QUE  SOY Soy El niño grande Que nunca dejó De ser animista. Soy El infante irredento Que no quiere renunciar Al juego y sus amados juguetes. Soy El juglar irreductible Que habla hasta dormido Con sus oníricas criaturas....
  • agosto 21, 2020
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  MONÓLOGO DE EMMA GOLDMAN   No somos de nadie, no somos motivos de pintores y poetas aunque sea Ibsen quien venga a golpear nuestras ventanas. No somos modelos de escultores o pintores, damas de compañía, lazarillas de nadie. Es...
  • agosto 4, 2020
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