Marta Cwielong

CANTO A LOS HOMBRES DEL PAN DURO Nacen, se reproducen, después mueren. De cobre son y el cobre los golpea. Llevan de cobre el corazón y la camisa. Llevan de cobre las mujeres recias. Llevan de cobre el ojo y los abuelos. De cobre son y suenan. Nacen, se reproducen, después, mueren. Y es de cobre el vapor del caldo escaso, de cobre el duro tálamo, la higuera, el defendible hinojo, la charla sobre el pan, el hasta cuándo, las mesas de hule roto, la impaciencia por ver caras...

EL JUEGO libras libertinas platinados patacones hagan el juego del error en la ruleta en la timba de lo que falta inspiración uno más en tu rueda soy número equivocado el que no sale nunca los verdes dados del día dan sobre el tapete nada a la deriva de tu vértigo un pleno pánico de rupias arrojadas al fondo de su bolso vacío ese puño del azar donde se pudren piedras puras o titilan de ausencia estas palabras * calle de los dibujos Bosch y Bruegel una atmósfera familiar...

LA CASA BAILARINA A Frank Gehry Él no puede escapar de su firma, y no sigue receta alguna para estas edificaciones desde Sillicon Valley hasta el Walt Disney Concert Hall desde el nuevo campus para Facebook en Menlo Park hasta el Museo Guggenheim de Bilbao desde Serpentine Gallery Pavilion de Londres hasta su casa bailarina de Praga solamente hacer a los demás lo que a usted le gustaría para sí como la regla de oro del Talmud: el respeto por la persona que está al lado tuyo como al...

CON LOS PIES NOS VAMOS No quiero que me levanten los pies para morirme. Que me alcen las manos, eso sí, hasta la desembocadura de los astros. Pero no quiero que me levanten los pies para morirme. Con las manos hacemos la ternura y la nostalgia, Con los pies nos vamos. Y cuando me vaya, quiero ser toda mi despedida. Porque estoy traspasado de materia, de materia inflamable y aleatoria que no me deja en paz, que me persigue y que no quiero olvidar cuando me vaya. Las cosas...

Silêncio “Cada fotografía deja un rastro de silencio” Maria Trika I La lluvia se ha colado por las grietas, como gotas de alma que vagan por la casa. La bombilla no enciende, pero haces de luz se vuelven mancha, mientras el recuerdo se deshace. Hay tres nubes hoy sobre la montaña y una luna que amenaza dejarse caer sobre los campos. Formas sin formas, pizcas de vida como el gris, blanco arriba de blanco, negro bajo el negro, blanco sobre negro, nada en el recuadro. Las hebras de tu...

DESDE LA VIDA ven empujemos la tarde hasta el abismo de la noche busquemos muy juntos los recuerdos que una madrugada sembré en las carnes de estas tierras acércate hagamos el comienzo del mundo con suspiros sin serpientes sin manzanas ni evas ni adanes hagamos la vida con la vida desde la vida misma UNA RAÍZ he aquí hombre raíz la tarde oculta que muerde las entrañas de esta tierra que parcela tras parcela destila hombres hambre y miseria por los recodos del campo he aquí una historia una...

JUEGO DE NAIPES Todos teníamos adentro el sol la sombra un sol distinto para cada uno una sombra idéntica todos teníamos razón cartas que dar y recibir la mesa no era grande la casa era de todos. EL GOLPE Antes de que ocurriera todo era más simple. Antes de que ocurriera vivir era más fácil, el sol era más limpio. Antes de que ocurriera el caracol subía la pared. Cuánto dolor en la pared. Cuánto dolor en todas partes. Antes de que ocurriera yo no sabía nada. TRANSFORMACIONES Desde...

ALGO SE QUEMA Nada indica que el fuego altere la sustancia. ¿Modifica la forma y el modo de apreciarla? ¿Es correcto decir que su efecto agiganta? ¿Su espiral va imprimiendo sensaciones opuestas: por ejemplo, la llama, que seduce y atrapa, y el calor, si es intenso, que devora y espanta? ¿Se podría agregar que el fuego no es la luz, aunque sirva lo mismo y la presa se ase? ¿Qué hacer con las ideas frente al fuego que avanza? ¿Si la hoguera no cesa y se quema la casa?...

PASOS He bebido las aguas del Shu – Am como si no estuvieran contaminadas. A orillas del río silencioso crecen flores amargas sobre las que he descansado, leyendo. Y no he pecado sino lo necesario. VISITA AL PURGATORIO El cartel anuncia “El Paraíso”. Aquí están la directora del colegio, la fundadora del Teatro Vocacional, el carnicero, el prestamista, el notario. –Sí madre, traigo galletas, sacaremos una mesa, jugaremos a la confitería, tomaremos el té. Las pequeñas carrozas –trípodes, andadores, sillas de ruedas– giran. Aferrados al pasamanos los caminantes repiten...

 DOWNING LINE No preguntes, querida signora si la revista sigue saliendo si me acostaba con el director te vimos tomando agua de la manguera te oímos renegar de tu primer libro bajo el padrinazgo del viejo maestro entre gitanos no nos leemos la suerte y por favor, no hablemos del clima lo que vinimos a hacer, hagámoslo ya no hay tiempo horas y horas de trabajo tardás mucho en llegar al núcleo no dejes el esfuerzo porque los resultados no aparezcan si no entra como tornillo entra como clavo...