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THE HORSESHOE CRABS IN THE INDIAN RIVER OWE ME AN APOLOGY The serration of an afternoon spent chucking mullet into the wind and coming up empty. If the fish aren’t biting, maybe it’s because the kids are playing in the water. Stepping without looking, planting their pioneer bodies right where they don’t belong. LOS CANGREJOS HERRADURA DEL RÍO INDIO ME DEBEN UNA DISCULPA El borde serrado de una tarde consagrado a arrojar salmonetes al viento y seguir con las manos vacías. Si los peces no han mordido, tal vez...

AUTUMN SETS In the paleness of my den ere I fix to light, muted on bricks and dusty curtains, a window faces upward bound, yet nothing in its recess but a cold absence, skeletal leaves left broken from summer. She left me. So I turn away to nothing but stairs leading to bent door, from some foundation swing until a jam never to open again. Her scent lingers. Trapped am I without a word spoken for my reprieve from darkness where I sleep. So I claw and hammer vibrations...

NIGHTWALKING BETWEEN CENTURIES Somewhere between ends and beginnings alert to the scuff of a shoe in the shadows a block away, I walk the night streets of this city midway through self-demolition − half-metamorphosed half-decayed − passing shadows of my former self on streets where storefronts have shifted, signs altered, brick facades from another century caught in a bank tower’s funhouse mirrors. And turning a corner I sometimes glimpse the virtual, the becoming city as near in time as this red brick though barely imagined here at street level...

AVRIL Me enseñaste que no existe el tiempo, que no hay que envejecer para morir ni salir de un vientre para nacer. Me enseñaste que se debe respirar profundo y que el cuerpo solo necesita un instante para quedar sin aire. Me enseñaste el amor hacia ti y el amor hacia mí, que las lágrimas verdaderas no son de dolor, que la Navidad llega en abril y que la vida renace cada año con una fiesta. PARTO ¿Qué es esto? Un lugar tranquilo y un poco adictivo. El interior...

BLANKET FORT Pandemic Poem, 2020 My son calls from his glassy high-rise on FaceTime to show me the blanket fort he and his girlfriend built the night before. Outside, the doors of the world had shut, orange tape crisscrossed playgrounds, and balconies spilled with singing. Inside apartment five was a fraying blue sheet for sky spread over couch cushions and Amazon boxes. He told me they propped pillows underneath to watch a movie online, talked about what to order for dinner, and where they were going to work out...

Del libro Tormenta de Fiebre 2009-2010 1. Todos los sueños inventan un árbol. La soledad es la huida de la sed del agua. A veces dejamos que nos entretengan con imágenes sin espejos entregadas a la traición. No podemos rodear las cenizas de la mercancía, no podemos hacer leyes por encima del deseo. 2. La seducción se anarcisa en ti. Dejamos la memoria para los otros. ¿Qué hacer con los orgasmos de los gritos? ¿Qué hemos hecho con la soledad? 4. El fuego humedece los espectros. Nos han robado...

HELLO KITTY BACKPACK — Ajo, Arizona I came upon you twelve miles from the nearest paved road. Prim magenta bow above one ear unblinking face tipped up into the sun from your peppermint pink zippered pocket. Kitty, surely you must know all things in the desert fade and crack but you seem serene one paw raised, a demure shrug. It’s one-hundred-and-ten degrees today hushed but for the pulse in my ears the clink of a kicked rock. You are so petite. A change of clothes, a liter water bottle...

El poeta estadounidense George Wallace ha sido nombrado Poeta del Año en el 5º Festival Internacional de Poesía de Boao en China, que se celebrará en noviembre de 2022 en la isla de Hainan, China. Wallace, quien anteriormente ha ganado importantes premios y honores por parte de grupos culturales, asociaciones y festivales culturales internacionales, sigue los pasos de Gary Snyder (EE. UU.), Robert Aeon (Chile), Yasef Ananda (Cuba) y Vadim Tereshim (Rusia) al ganar este premio, convirtiéndose en el segundo estadounidense en ganar el reconocimiento desde Gary Snyder en...

DESMEMBRADOS “De esos amados pedacitos está hecha nuestra concreta soledad” Juan Gelman Quienes suenan más fuerte son aquellos que viven detrás de mi casa, le siguen el paso a las ventajas. Hay horas en que el silencio es suyo, entonces los escuchamos: gritan y los pedazos de sus amígdalas se quedan en el andén. ¿las calles se construyen sobre partes de cuerpos o los cuerpos se hacen reales a través de los ladrillos? Estoy en alguna calle. La sangre la voy dejando en canecas de basura sin bolsa, el...

INSURRECCCIÓN Contengo a la muerte: último azar de las palabras. Qué sublimes giran los castigos cuando invoco senderos en esta pena. Sin confinarme al silencio, aplaudo voces; enaltezco su preludio. Renazco. Llevo la libertad consagrada en el pecho. Percibo desfallecer la memoria ante la cumbre de mis latidos. Me arrodillo frente a la ausencia de los escombros; la duda palpa aquellas heridas que incineran el primer golpe del recuerdo. Revelo el vestigio contra mis tintas, siembro dádivas y horizontes. Y mis manos, estas manos engendrarán un impulso sin perecer…...