Poesía

EL MAL POETA Hago a veces libros malos Los libros buenos ya no me gustan o tienen Demasiados seguidores A mí me gustan los libros solitarios Como una larga cuerda floja de vacío a vacío Que se pierde entre las nubes Hago a veces malabares La silueta se recorta Sobre el cielo azul sin sombra Todos por supuesto Incluso yo Me olvido “Vengo del país donde los corderos Visten piel de lobos” “Vengo del país de las citas apócrifas” Mis fantasmas son de utilería Y solo a mí por...

J’attends de voir si la nuit sera poreuse. Pour percer le secret, je danse sur le revers de la croûte terrestre, je sens la cohérence de l’ensemble aléatoire, j’émerge tel un pantin noueux du tissu brumeux de la naissance. J’ai vu tout ce qu’embrassait mon regard poussé depuis le genou légèrement plié, où l’impulsion bondit en moi. Je suis celle que l’on sait, connue des miens et seule parmi les autres. Je suis celle qui s’ignore et cherche encore la lune, qui perd de vue la lune chaque soir...

THE HORSESHOE CRABS IN THE INDIAN RIVER OWE ME AN APOLOGY The serration of an afternoon spent chucking mullet into the wind and coming up empty. If the fish aren’t biting, maybe it’s because the kids are playing in the water. Stepping without looking, planting their pioneer bodies right where they don’t belong. LOS CANGREJOS HERRADURA DEL RÍO INDIO ME DEBEN UNA DISCULPA El borde serrado de una tarde consagrado a arrojar salmonetes al viento y seguir con las manos vacías. Si los peces no han mordido, tal vez...

AUTUMN SETS In the paleness of my den ere I fix to light, muted on bricks and dusty curtains, a window faces upward bound, yet nothing in its recess but a cold absence, skeletal leaves left broken from summer. She left me. So I turn away to nothing but stairs leading to bent door, from some foundation swing until a jam never to open again. Her scent lingers. Trapped am I without a word spoken for my reprieve from darkness where I sleep. So I claw and hammer vibrations...

NIGHTWALKING BETWEEN CENTURIES Somewhere between ends and beginnings alert to the scuff of a shoe in the shadows a block away, I walk the night streets of this city midway through self-demolition − half-metamorphosed half-decayed − passing shadows of my former self on streets where storefronts have shifted, signs altered, brick facades from another century caught in a bank tower’s funhouse mirrors. And turning a corner I sometimes glimpse the virtual, the becoming city as near in time as this red brick though barely imagined here at street level...

DOORS AND WINDOWS We’d given up the cat for dead, but a neighbor reported, a cavity beneath the porch of an empty house across the street had drawn cats before, her own once for ten days. On my knees I peered, heard mewing, coaxed her out musty and thin, carried her back; homecoming or capture. As I lay here tonight another leaf falls from the struggling avocado tree, root-bound in a bucket by the window, sucking in water the radiator robs relentlessly from her leaves. The cat cries at...

La huella del gnomon del escritor mexicano Jesús Vásquez Mendoza es un poemario que atrapa de inmediato al lector. La palabra gnomon tiene al menos dos acepciones. Según la RAE es el “Indicador de las horas en los relojes solares más comunes, frecuentemente en forma de varilla”.[1]  Pero, si exploramos su etimología, descubrimos que gnomon es un vocablo de raíz griega que significa [2]“El que sabe, interpreta, y evalúa”. La metáfora de un reloj solar, de la cual forma parte el gnomon, nos sitúa de inmediato en la dimensión...

VIENE LA CUMBIA Y MEREZCO MUCHO DINERO Viene la cumbia y me mete unos besos me mete la lengua entera y grito quejándome más bien gimiendo más bien bailando sudando una gota de oro le acaricio su aroma invocando al dinero mientras me tienta mientras me tiembla la guayaba que le ponemos al pulque para que se cure me trae como quiere de a perrite amarrade diciéndome groserías y sobándome despacito con una de sus mil lenguas con las otras novecientas noventa y nueve lenguas nos chingamos un taco...

TRASH AND TREASURE When I was kid there were large fires in front yards with junk cars, broken refrigerators and rusty tractor parts women that were not pretty and fat in dingy dresses ‘n mussed up hair walked into the yard carrying trash to dump piles by men with poking sticks yelling “git!” at kids zooming in to steal a prize anything they could find that’d be held up high and claimed as “Mine!” To Throw in the Fire I wanted to play there where fire wasn’t dangerous But...

ΤΑ ΠΟΙΗΜΑΤΑ ΒΡΙΣΚΟΥΝ ΜΟΝΑΧΑ ΤΟΥΣ ΦΑΡΟΦΥΛΑΚΕΣ. Τα ποιήματα γράφονται στη ρωγμή του μετώπου ανθρώπων που γεννήθηκαν λειψοί μα δεν το ξέραν γιατί τους βρήκε η συμφορά στη μήτρα και βάζαν τα χέρια ασπίδα στον κύκλο που τους βάραινε το στέρνο. Τα ποιήματα βρίσκουν μοναχά τους φαροφύλακες. Στέκουν στα ραγισμένα δωμάτια με τα δάχτυλα σκάφτουν τους τοίχους τα πόδια καρφώνουν στη σχισμή του δαπέδου και γίνονται ρίζες. LOS POEMAS ENCUENTRAN SÓLO A LOS FAREROS Los poemas están escritos en las grietas de las frentes de quienes nacieron desaparecidos sin saberlo...