FESTIVAL DE POESÍA

ALFREDO RAMÍREZ BEDOLLA GOBERNADOR CONSTITUCIONAL DE MICHOACÁN CONGRESO DEL ESTADO DE MICHOACÁN – LXXV LEGISLATURA LIC. CARLOS SOTO DELGADO PRESIDENTE MUNICIPAL DE ZAMORA, MICHOACÁN PRESENTES: Asunto: PROPUESTA PARA PATRIMONIO CULTURAL INTANGIBLE Tizayuca, Hidalgo, México a 25 de noviembre del 2021, segundo año de pandemia.     “La poesía ha sido el leitmotiv de mi vida. Si no la escribo, no me siento vivo” Homero Aridjis   Para mi querido Roberto Reséndiz Carmona, esta carta que va dirigida al Gobierno de Michoacán de Ocampo, México. A las autoridades de Zamora...
  • noviembre 25, 2021
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  DESPIERTA Me acosté hace novecientos años con la idea que a la mañana siguiente todo sería igual y no fue así me encontré con esta muerte que no pesa, que me puso a dormir la vida, me condujo por caminos laberínticos, donde encontré una mujer nueva que hizo descansar su piel cuyas manos volvieron a la tierra. Solo espero que la vida nuevamente despierte y cuando alguien me encuentre, no le resulte un espécimen, una sombra extraña de mujer. Estoy segura, para entonces seguiré sintiendo a la mujer...
  • julio 26, 2021
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APRENDÍ EL NO limpio mis zapatos con las sábanas roídas que huelen a grito sordo esas que intentan callar la curva de mi pie aderezada para delicatesen de olfatos con textura no traspasarán mi piel tus palabras tus silencios los gratis violentos de tu rostro escucha te lo repito me limpio los zapatos déjalo de mármol y salitre aprendí el no LAS MUJERES RESPETABLES SON COMO MI MADRE sólo violadores sólo putas sólo maridos y princesas agresión sexual matriarcado castrador la costilla de Adán vitrinas que ocupar un abrazo...
  • julio 17, 2021
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ALBA La noche se traga la montaña: de ella sólo queda la idea de lo que fue. En el horizonte un puntito de luz da señales de vida, palpita con la insistencia de un corazón recién nacido. Lento y preciso el puntito se desplaza a la derecha y se une a otro con la fe de un beso a ciegas. Entonces ese otro se une a otro y el otro al siguiente… hasta que un hormigueo de luces estalla en el incendio de la mañana. ARROZ CON LECHE En...
  • julio 12, 2021
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COSECHA Esta ciudad, tan concreta y sólida, tan aquí, tan ciudad, deja ver en una que otra esquina una fisura; un grano cae desde allí, borona de ciudad que en el piso se hace polvo. Caen granos de las casas, las fisuras crecen vegetales, enredaderas de la destrucción. Los granos se cosechan solos y llegan hasta los andenes, las calles, allí son molidos, vueltos harina, cosecha de ciudad. Cada casa, cada edificio, da generoso sus frutos de desgaste. Una ciudad se desgrana en coro, es tiempo de devolverle la...
  • julio 12, 2021
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A María Belén Aguirre PRÓLOGO DEL PERSONAJE FELIZ Había una vez un personaje feliz. Era tan feliz que su cuento ni siquiera podía terminar con las consabidas palabras “y todos felices comieron perdices”. No, no había un conflicto precedente que las justificara. El personaje era Él y estaba enamorado de Ella. Eran tan felices, ambos, que sólo disfrutaban de su amor, sin nudos narrativos, ni tragedia peripatética, ni desenlaces sorpresivos. Esto era un problema para el autor. Caviló, caviló, caviló y finalmente decidió dejar el cuento en medias res:...
  • junio 26, 2021
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LI YAO TANG Y si de nuevo estuviéramos a las puertas del 113 en Wakang Road, levantaría mis brazos con el mismo asombro y con mayor certeza para alcanzar la estancia, el recibidor de los amigos y esa luz que se posa sobre el siglo de magnolias que sus manos plantaron como retazos ajenos para trazar sus libros. Porque nos despedimos muy pronto. Y unos minutos no bastan para sentir a los justos solitarios de las guerras. La fiebre rebelde de los que no pueden matar. Los golpes de...
  • junio 19, 2021
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EL ALTAR: ELEGÍA A GLORIA ANZALDÚA Desde Mesoamérica hasta Aridoamérica iré peregrinando hasta encontrar tu tumba, Gloria para dejar flores que no hayan crecido en el polvoso pueblo de Hargill, Texas, entre los campos de algodón y caña de azúcar allá en el otro México el que se reflejaba en el espejo distorsionado del Río Bravo y Grande -el lado oculto de nosotros mismos- allá en donde el primer mundo raspa al tercero hasta sangrarlo como tú decías en tus caminatas fronterizas porque no eras tú la que caminaba...
  • junio 14, 2021
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PEQUEÑA HISTORIA DE MI PAIS. No hay tren, solo muerte y desasosiego. En la estación, se amontonan las pieles de los desolados. Un canto fúnebre alude al viento del salitre, al triste aullido del coyote. El Señor de todas las cosas, peregrina en la negra noche. Torva pluma de buitre en su sombrero. Arden los túmulos. Una fusta de sangre golpea al brioso alazán. En el palacio las ayer ultrajadas preparan el banquete. Celebran sacerdotes y brujos el resplandor del Innombrable. La peste, se confunde con la resaca de...
  • junio 14, 2021
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CIELO DE SOLDADURA Jugamos a parir hijos de relámpagos Los contábamos como insectos blancos Desaparecían y se pegaban hasta volverse babas hasta ser luciérnagas sin cristales hasta darnos cuenta que sólo habíamos parido cráneos de antiguos miedos Aun así dejamos atrás las escamas de la ciudad La podredumbre de los mares que se le han muerto El camino lo abrimos Fue una filosa herida que nos cortó las manos cuando decidimos reventarlo sacarle las entrañas y sembrarle una raíz con gusanos de luz Jugamos a comernos nuestros hijos a...
  • junio 11, 2021
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septiembre 28, 2022
septiembre 20, 2022
Olga Orozco
septiembre 19, 2022