HUESITOS | CLAUDIA SCHVARTZ

HUESITOS

Como aire sobre la hornalla

Este trueno interminable

Ronco soplido

el calor

Sobre mi espíritu en congoja

Luchaba por encontrar una palabra

que abriera en la dolida expresión

cargada de voluntarioso esfuerzo

un rostro que pensara con bondad

el incontenible curso de la vida

Sí, muy parecidas

Pero esencialmente opuestas

Huir de mí?

Huir las dos

Acaso es este peso mi existencia?

Confabulaba

gestos contra palabras

Pero no se trataba de hipocresía

Un punto ciego, tal vez

Toda nitidez pasa en el cuerpo

Y requiere estricta línea de tiempo

Poder pensar

Esa tristeza no es fácil de mitigar

Al menos si se abriera una nueva perspectiva

Eso desea quien se duele

Y no tolera la obscena invasión de los sentidos

Ni regresa a los lugares

Donde -un cordial saludo, quizá-

La sorprendiera

Aquella antigua voz

Un peldaño o la rama florida

Que idéntica

Sobre el muro

Extiende su insistencia estremecida

EL EGOÍSMO DE LOS SANOS

a la memoria de Cacho Rascovsky

-Nada de música. Ni televisión. Ni radio. No quiero nada. Sólo silencio.

-Pero yo podría leerte lo que quieras. El Cantar, si querés. O …

Los grandes ojos se abrieron inmensos. Y sus labios. Los dientes pequeños.

-La boca rara, tengo. Seca y áspera. No sé por qué. Sed no tengo. Viste la sonda. Pero tengo que comer. Muchas veces al día. Me paso el día comiendo. Qué cansancio. Otra vez comer…

Había abierto los ojos, tal vez sintiendo la presencia de alguien otro en la habitación. En la cama de al lado, la presencia de un enfermo silenciaba las voces, acercaba los gestos.

-Yo dije que no quería ver a nadie.

-Pero yo no podía dejar de venir. Qué vas a hacer. No podía.

-Viene mi hermana y se sienta ahí con todas las cosas que sé que tiene que hacer. Una pérdida de tiempo. Y me dice que no tiene nada que hacer. Pero hace. Me cambia todo de lugar. Arregla. Pero a su manera. Cuando se va, así sin lentes, no encuentro nada.

El egoísmo de los sanos- pero no lo dijo, ella. Todo lo que no fuera silencio o escucharlo, a él, era ruido.

-¿Y ahora qué hora es? ¿Las siete?

-No, todavía falta… recién son las cuatro.

-¡Las cuatro!

NERVADURAS

El país sin mi padre

Todos sus ecos en el comentario

Hay quién

y quien no

La voz sonríe … a veces

Otras, trae una indecible tristeza

o vibra en violencia insolente

La misma voz, moviendo sus sonidos

Sintió pudor

al hablarme del nene

pudor, tal vez

o temió que envidiara

su inmensa felicidad de ancestro

Ah, Vida, apasionante vida!

Como tantos libros que demoro en leer

Al fin he dado con éste

Y aunque tanto tardé en llegarle

Era libro para mí.

Tal vez su autor tuviera mi edad actual

Y entonces sí los espejos funcionan como puertas

Y quiebran el tiempo lineal en un solo verso

Chispa que acalla todo el resto

Discurrir. Y de pronto

La defendida pena

Es transparente

Y se repliega si la quiero consentir

Ya no sé qué es lo que me enciende

Más bien siento el peso de las cosas

reúno amistades siempre esquivas

soy una lejana amiga de la infancia

…¡ah otra vez sin terminar el verso!

Claudia Schvartz nació en Buenos Aires (1952). Escritora, traductora y editora, publicó Xímbala (1984), La Vida Misma (1987), Pampa Argentino (1989), Nimia (nouvelle 1993-2018), Tránsito es nombre (2005), Miyó Vestrini o el encierro del espejo (2002 Ed. Blanca Elena Pantin. Venezuela), ávido don (1999 y 2008)– que mereció Mención del Premio Nacional 2001-, Eólicas (2011). En 2015 publica El papel y su futuro, reunión de prosas. En 2018 presenta alcanfor, Poemas impugnados en 2019. Participó en lecturas en diversas jornadas poéticas Compiló, en los años 90, las Antología Erótica y Nueva antología del amor (Leviatán). Su poesía aparece también en www.cuartaprosa.ar, Octavo Boulevard y Analectaliteraria, sitios virtuales. Editora responsable de Leviatán de Buenos Aires, desde 2002.

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agosto 30, 2020
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Acerca del curador

Mariano

Nací en Buenos Aires, me crié en Temperley y después partí. Son unos cuantos años ya. Escribo y traduzco. Actualmente vivo en París. Por tercera vez. Hace tiempo ya publiqué la novela Los viajes de Rimbaud (Editorial Vinciguerra, Buenos Aires, 1996). Fui seleccionado en la antología de poesía Buenos Aires no duerme (Eudeba, Buenos Aires, 1998) y gané el Premio Juan Rulfo de Radio Francia Internacional (RFI) a mejor cuento en lengua francesa (2001). Después llegó el silencio, aunque los manuscritos en los estantes se acumulasen. Entre 2016 y 2018 colaboré en la revista Buenos Aires Poetry. Siguieron la publicación de la antología bilingüe Poesía Beat (Editorial Buenos Aires Poetry, 2017) y el poemario Canciones de los Mares del Sur (Editorial Buenos Aires Poetry, 2018). En 2019, edité y prologué Luisa Futoransky: Los años argentinos (Editorial Leviatán, Buenos Aires, 2019). Ahora estoy embarcado como curador en esta hermosa aventura de los Ablucionistas. Entre tanto, lecturas y festivales de poesía en Argentina, México, Perú y Marruecos, y algunas traducciones al francés, el italiano y el árabe.