MÁSCARAS / JOHN GÓMEZ


IX

Fantasmas
se enquistaron
en la carne,
el rumor de los cuchillos
lame
las arterias
de mi espectro.

Tomado de Máscaras (Nueve Editores, 2021)


X

La sombra
de la sombra
de una sombra,
un incierto Mayakovsky
a los treinta y dos.

Abrí una ventana
en mi pecho.
Los monos
rabiosos
se echaron
a volar.

Tomado de Máscaras (Nueve Editores, 2021)


VII

Los poetas
son marineros borrachos
que se aferran a su propio naufragio.

Tomado de Máscaras (Nueve Editores, 2021)


MANIFIESTO

Si el poema no es un puñal
en el pecho del tirano,
si el poema no es una casa
para quien escapa del horror,
si el poema no es una mano
que te salva del vacío,
entonces, ¿para qué la poesía?

Solo
nos merecemos
el silencio.

Tomado de Máscaras (Nueve Editores, 2021)


LA RISA DE JULIA

A Julia Piastro

La risa de Julia
es una bandada de pájaros
que irrumpe en la casa,
coge eco en las esquinas
y se duplica,
triplica,
cuadriplica
en la refracción de los cristales.
Se escapa por la azotea y el viento la trae de nuevo,
trata de huir al estanque, pero le teme a los patos,
y gira,
gira,
gira sobre la casa,
epicentro de la presencia misma de Julia,
que ríe,
y mientras ríe
yo siento
que todo está bien
en el mundo.

Tomado de Máscaras (Nueve Editores, 2021)


II

Una vez soñé
que me ahogaba
en el mar.
El mar en calma
y yo en medio,
hundiéndome
lentamente,
con la ropa puesta,
pesada,
tirando hacia abajo,
hacia algún abismo
carente de luz
y de ruido,
en el que la muerte
es tan solo la ausencia
de las cosas.

Nunca conté a nadie
este sueño,
y todavía hoy el silencio
retumba
dentro de mi cuerpo,
como retumba el viento
en las caracolas.

Tomado de Poemas para lidiar con uno mismo de madrugada (Editorial Sátiro, 2021)


LA BALADA DEL ÚLTIMO HOMBRE

El último en morir
por favor que apague la luz,
que salga de la ciudad gris,
que vaya a las montañas
y respire el aire frío de la niebla,
que se quede allí el día entero
contando pájaros,
sintiendo la lluvia caer,
que pruebe a contar también
cuántas casitas devora la hiedra
y le declame un par de poemas al eco,
que tararee una canción aprendida
en la niñez,
una copla o un refrán,
de esos que enseñan los abuelos,
y le pida perdón a los bichos,
a nombre nuestro.
Y por favor que apague la luz,
que cierre la puerta con cuidado
de una vez y para siempre.

Tomado de Baladas Baladíes (Editorial Sátiro, 2020)


JOHN GÓMEZ (Bucaramanga, Colombia, 1988). Magíster en Filosofía y escritor. Director de la plataforma cultural Alter Vox Media, la Editorial Sátiro y la Librería Zarigüeya. Creador del «Certamen Nacional de Poesía Basura John Gómez». Perdedor en infinidad de concursos, premios y convocatorias literarias. Autor de XIII (2019), Baladas Baladíes (2020) Poemas para lidiar con uno mismo de madrugada (2021) y Máscaras (2021). Algunos de sus poemas han sido traducidos al francés, griego, inglés, italiano y rumano. Ha hecho parte de un montón de festivales y ferias del libro, detesta las mafias alrededor de las instituciones culturales y sueña con la llegada del fin del mundo. También le gustan los mapaches.
Escribe en John Gómez


 

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