LAS FECHAS | CARLOS A. COLÓN RUIZ

CARLOS A. COLÓN RUIZ

De Este día nunca volverá (Santa Rabia Poetry, 2022).


LO TEMPRANO

Si pudiese decir todo lo que hago en mis mañanas
en un poema me tomaría como mucho
un haiku: el peor y más aburrido de los haikus.

Lo temprano es sentarse en silencio a desayunar
los recuerdos del más reciente sueño
mientras piensas qué tanto tiempo
te tomará apresurar el día.

Las mañanas en isla son hermosas, de cielos azules
corriendo de un hemisferio a otro
besando el resto del Caribe mientras sentado
surgen poemas para una muerte temprana.

Y de esta manera no sobrevivir el día
con sus largos tráficos, con las personas exigiendo,
con la queja de que uno no es demasiado,
aunque ya no dé para tanto.

Cuando pienso en morir temprano,
pienso en el fin del mundo,
en esto de las guerras civiles,
la pandemia, el colonialismo,
el compromiso de soportar la cotidianidad
por una esperanza moribunda

y ya doy por vencido al resto del mundo
que parece detenerse
temprano en la mañana,
justo cuando mezclamos la leche hervida
con el café y se derrama un poco sobre la alacena.


LA MEDIOCRIDAD

(Una impresión mediocre)

En un vuelo sobre los Estados Unidos
un hombre americano grita en la radio
que no celebrará la mediocridad.

Veo una película sobre la guerra fría
entre Miami, Washington y San Francisco
mientras las nubes flotan como flotan en Puerto Rico.

La extrañeza de un nuevo no lugar
se come a pedazos por nuestra historia ajena
donde quisiera gritarle para atrás a la radio

y decirle que me gustaría volver en el tiempo
para escribir una estrella distante
en el recuerdo que siempre me pinto presente.


LAS FECHAS

Mi hermana me escribe a diario para hablarme
de sus fechas importantes: su boda en julio,
el viaje para Arizona en abril,
la siguiente fiesta familiar en mayo.

Todo es a base de fechas en mi trabajo común:
tener los reportes del inventario listo para el jueves,
hacer el horario de la siguiente semana
a lo más tardar el sábado.

E incluso, de las fechas uno vive en memoria:
los ocho de octubre, los veinticinco de diciembre,
los diecisiete de mayo, el día de junio
que asesinaron a mi abuelo.

Siempre que lo pienso bien, las fechas me atormentan,
me hacen sentir viejo, moribundo y escaso de voluntad
como si el día que sigue, fuese la fecha de mi muerte


CARLOS A. COLÓN RUIZ (San Sebastián, Puerto Rico. 1997), autor de Hambre Nueva (Editorial Pulpo x Atelier d’Escritura, 2019), No Quiero Escuchar Radiohead (Poema Suelto, La Impresora, 2019), Visión de Carne (El Taller Blanco Ediciones, 2020) y Este día nunca volverá (Santa Rabia Poetry, 2022). Ha publicado en diversas revistas, antologías y blogs en México, Chile, Guatemala, Colombia y Puerto Rico. Sus poemas han sido traducidos al inglés y el italiano. Pertenece a la junta editorial de la Revista Demoliendo Hoteles (https://demoliendohoteleslit.com/). También ha participado en festivales y lecturas en Puerto Rico, Cuba, Colombia, México y Guatemala.

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