ablucionista

DESPIERTA Me acosté hace novecientos años con la idea de la mañana siguiente al despertar que todo podía ser igual, y no fue así, me encontré con esta muerte que no pesa, y adormecida la vida, me condujo por caminos...
  • julio 26, 2021
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APRENDÍ EL NO limpio mis zapatos con las sábanas roídas que huelen a grito sordo esas que intentan callar la curva de mi pie aderezada para delicatesen de olfatos con textura no traspasarán mi piel tus palabras tus silencios los...
  • julio 17, 2021
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ALBA La noche se traga la montaña: de ella sólo queda la idea de lo que fue. En el horizonte un puntito de luz da señales de vida, palpita con la insistencia de un corazón recién nacido. Lento y preciso...
  • julio 12, 2021
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COSECHA Esta ciudad, tan concreta y sólida, tan aquí, tan ciudad, deja ver en una que otra esquina una fisura; un grano cae desde allí, borona de ciudad que en el piso se hace polvo. Caen granos de las casas,...
  • julio 12, 2021
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A María Belén Aguirre PRÓLOGO DEL PERSONAJE FELIZ Había una vez un personaje feliz. Era tan feliz que su cuento ni siquiera podía terminar con las consabidas palabras “y todos felices comieron perdices”. No, no había un conflicto precedente que...
  • junio 26, 2021
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Me llamaron templo y con ello profanaron mi especie, luego enjugaron sus culpas con algunos padres nuestros. Allanaron mi morada, me definieron como mezquita pura y blanca con imágenes divinas llena de promesas sagradas. Hasta que me cansé de serlo...
  • junio 26, 2021
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LI YAO TANG Y si de nuevo estuviéramos a las puertas del 113 en Wakang Road, levantaría mis brazos con el mismo asombro y con mayor certeza para alcanzar la estancia, el recibidor de los amigos y esa luz que...
  • junio 19, 2021
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EL ALTAR: ELEGÍA A GLORIA ANZALDÚA Desde Mesoamérica hasta Aridoamérica iré peregrinando hasta encontrar tu tumba, Gloria para dejar flores que no hayan crecido en el polvoso pueblo de Hargill, Texas, entre los campos de algodón y caña de azúcar...
  • junio 14, 2021
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PEQUEÑA HISTORIA DE MI PAIS. No hay tren, solo muerte y desasosiego. En la estación, se amontonan las pieles de los desolados. Un canto fúnebre alude al viento del salitre, al triste aullido del coyote. El Señor de todas las...
  • junio 14, 2021
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CIELO DE SOLDADURA Jugamos a parir hijos de relámpagos Los contábamos como insectos blancos Desaparecían y se pegaban hasta volverse babas hasta ser luciérnagas sin cristales hasta darnos cuenta que sólo habíamos parido cráneos de antiguos miedos Aun así dejamos...
  • junio 11, 2021
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