ablucionista

ALBA La noche se traga la montaña: de ella sólo queda la idea de lo que fue. En el horizonte un puntito de luz da señales de vida, palpita con la insistencia de un corazón recién nacido. Lento y preciso el puntito se desplaza a la derecha y se une a otro con la fe de un beso a ciegas. Entonces ese otro se une a otro y el otro al siguiente… hasta que un hormigueo de luces estalla en el incendio de la mañana. ARROZ CON LECHE En...
  • julio 12, 2021
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COSECHA Esta ciudad, tan concreta y sólida, tan aquí, tan ciudad, deja ver en una que otra esquina una fisura; un grano cae desde allí, borona de ciudad que en el piso se hace polvo. Caen granos de las casas, las fisuras crecen vegetales, enredaderas de la destrucción. Los granos se cosechan solos y llegan hasta los andenes, las calles, allí son molidos, vueltos harina, cosecha de ciudad. Cada casa, cada edificio, da generoso sus frutos de desgaste. Una ciudad se desgrana en coro, es tiempo de devolverle la...
  • julio 12, 2021
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A María Belén Aguirre PRÓLOGO DEL PERSONAJE FELIZ Había una vez un personaje feliz. Era tan feliz que su cuento ni siquiera podía terminar con las consabidas palabras “y todos felices comieron perdices”. No, no había un conflicto precedente que las justificara. El personaje era Él y estaba enamorado de Ella. Eran tan felices, ambos, que sólo disfrutaban de su amor, sin nudos narrativos, ni tragedia peripatética, ni desenlaces sorpresivos. Esto era un problema para el autor. Caviló, caviló, caviló y finalmente decidió dejar el cuento en medias res:...
  • junio 26, 2021
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Me llamaron templo y con ello profanaron mi especie, luego enjugaron sus culpas con algunos padres nuestros. Allanaron mi morada, me definieron como mezquita pura y blanca con imágenes divinas llena de promesas sagradas. Hasta que me cansé de serlo y me arranqué la estaca a la que me amarraron para mantenerme erguida y sonriente. Mi cuerpa no es un templo, no soy un proyecto arquitectónico en construcción. En mi cuerpa no se cría violadores, no soy un vestíbulo abierto. Renuncio a ser la casa del Señor. El único...
  • junio 26, 2021
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LI YAO TANG Y si de nuevo estuviéramos a las puertas del 113 en Wakang Road, levantaría mis brazos con el mismo asombro y con mayor certeza para alcanzar la estancia, el recibidor de los amigos y esa luz que se posa sobre el siglo de magnolias que sus manos plantaron como retazos ajenos para trazar sus libros. Porque nos despedimos muy pronto. Y unos minutos no bastan para sentir a los justos solitarios de las guerras. La fiebre rebelde de los que no pueden matar. Los golpes de...
  • junio 19, 2021
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EL ALTAR: ELEGÍA A GLORIA ANZALDÚA Desde Mesoamérica hasta Aridoamérica iré peregrinando hasta encontrar tu tumba, Gloria para dejar flores que no hayan crecido en el polvoso pueblo de Hargill, Texas, entre los campos de algodón y caña de azúcar allá en el otro México el que se reflejaba en el espejo distorsionado del Río Bravo y Grande -el lado oculto de nosotros mismos- allá en donde el primer mundo raspa al tercero hasta sangrarlo como tú decías en tus caminatas fronterizas porque no eras tú la que caminaba...
  • junio 14, 2021
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PEQUEÑA HISTORIA DE MI PAIS. No hay tren, solo muerte y desasosiego. En la estación, se amontonan las pieles de los desolados. Un canto fúnebre alude al viento del salitre, al triste aullido del coyote. El Señor de todas las cosas, peregrina en la negra noche. Torva pluma de buitre en su sombrero. Arden los túmulos. Una fusta de sangre golpea al brioso alazán. En el palacio las ayer ultrajadas preparan el banquete. Celebran sacerdotes y brujos el resplandor del Innombrable. La peste, se confunde con la resaca de...
  • junio 14, 2021
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CIELO DE SOLDADURA Jugamos a parir hijos de relámpagos Los contábamos como insectos blancos Desaparecían y se pegaban hasta volverse babas hasta ser luciérnagas sin cristales hasta darnos cuenta que sólo habíamos parido cráneos de antiguos miedos Aun así dejamos atrás las escamas de la ciudad La podredumbre de los mares que se le han muerto El camino lo abrimos Fue una filosa herida que nos cortó las manos cuando decidimos reventarlo sacarle las entrañas y sembrarle una raíz con gusanos de luz Jugamos a comernos nuestros hijos a...
  • junio 11, 2021
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ENTRE LA VEGETACIÓN Alargados uno al lado del otro como árboles caídos ven bordear la maleza en el constante silencio. Esta noche No oirán el graznar de la lechuza. A los dos muertos sólo les queda el ruido de la mano en el aire, la vegetación silvestre y el camino al lado del abismo sin que nadie lo cruce. (1995) LA LLEGADA Mirabas los recuerdos: La estancia fresca como la madrugada. El remanso de los pájaros. La ceniza levantando el vuelo. Los silencios a la entrada En espera de...
  • junio 11, 2021
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DIANA No. No fue la primera oscuridad de Dios. No fue la herida que llamó a la muerte. Diana fue la primera luz de los profetas, la primera sed que da la sal cuando amanece. No fue fácil esconder la sangre de mujer en los silencios. No fue fácil negarle el deseo al labio de la piedra. Lucifer, su hermano, lo supo demasiado tarde. Quiso matarla con las misas de la culpa, pero Diana fue siempre más astuta. Ahora ella es el ojo de un felino, el caldo de...
  • junio 6, 2021
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