Argentina

LA ENVIADA   Esta es la canción de una adolescente de la ciudad que renegando de todo alcanzó la iluminación en un andén, junto a las vías del tren de las afueras. Pues vino al mundo otra mesías, nacida en la tierra santa de Estonia, un viejo dormía cerca de allí, envuelto en hojas de diario, y fue salvo en la contemplación de la niña. Viajaba yo en el tren, descreído y falto de fe, cuando una joven metió su mano en el bolsillo de mi sobretodo y una...
  • septiembre 20, 2022
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LA CARTA ESCONDIDA Será que envejecer es olvidarse del viejo afán de la sabiduría. Será que ahora, cuando ya no busco los porqué, entiendo. Ése es el truco, la carta escondida en la manga de dios. Todo es agua que va, agua de un río en el que aprendo a sumergirme con el goce feroz de las sirenas. No se aprende a vivir. Apenas se acostumbra el cuerpo a la suerte de estar vivo. Será que ahora, cuando el mundo empieza a ser pequeño, comprendo. No me apuro en...
  • septiembre 5, 2022
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Alejandra Pizarnik: A usted, Roberto Juarroz, corresponde decidir acerca de la probable o improbable validez de un diálogo sobre la poesía, que consista en preguntas (lleven o no los signos convencionales de interrogación) y en respuesta. Roberto Juarroz: Creo que un diálogo sobre la poesía debería estar hecho de preguntas y presencias, no de preguntas y respuestas. La poesía es pregunta y llamado. Tal vez sería preciso inventar un diálogo de preguntas, o por lo menos un diálogo de llamados y presencias. Pero ¿cómo encarnar un diálogo de esta índole? De...
  • junio 24, 2022
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  Es mentira que somos nada. Ya quisiera la nada crear una obra de Bach, o imaginar el Quijote o hacer el amor en una cama o en las orillas de un mar cualquiera.   Ya quisiera la nada ir a la plaza a disimular que se está sólo o a luchar por los derechos de todos.   Ya quisiera la nada haber operado a mi padre y haberle sacado su cáncer. Ya quisiera la nada llorar como lloré el día que tuve que despedirte. Ya quisiera la nada...
  • mayo 4, 2022
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THE COLLAGE GARDEN Yo que pagué con mi orfandad la deuda contraída por otros hace milenios. Yo que nunca preparé maletas para un viaje.Esos álamos que ves allí fueron plantados por estas manos: elegí la mejor orilla de los ríos, pero nunca construyeron puentes entre cielo y tierra. No suele ser el cuadro más menesteroso el mezclar colores fatuos, borrar con agua el trazo realizado. Quemar leña de higuera puede ocasionar una sensación extraña; dicen que hasta perder la cabeza: un día navegaré sin esos astrolabios, iré del fondo...
  • marzo 31, 2022
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Quien necesitará una palabra como esta ahora que las manos frías se hunden en el agua quién necesitará la forma del viento y de la sombra ahora que el sur se disipa hacia el norte en este ruido de otoño y marejada quién necesita el alma de los cuerpos cuando es el alma la que necesita de la tierra la violencia del cuerpo que no ata la palabra a la palabra y la palabra al sentido de la distancia En Telesio, brevíssimo tratado sobre el asombro TELESIO EN EL...
  • marzo 28, 2022
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COSECHA Esta ciudad, tan concreta y sólida, tan aquí, tan ciudad, deja ver en una que otra esquina una fisura; un grano cae desde allí, borona de ciudad que en el piso se hace polvo. Caen granos de las casas, las fisuras crecen vegetales, enredaderas de la destrucción. Los granos se cosechan solos y llegan hasta los andenes, las calles, allí son molidos, vueltos harina, cosecha de ciudad. Cada casa, cada edificio, da generoso sus frutos de desgaste. Una ciudad se desgrana en coro, es tiempo de devolverle la...
  • julio 12, 2021
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    Dichoso quien no tiene patria; la contempla todavía en sus sueños. Hannah Arendt La gente de mi pueblo es iracunda como esclavos de tártaros. Todas las mujeres de mi familia tienen un talismán que las protege. Yo no, pero miento para que me traten con cuidado.       Se agachan y se enderezan cada una a su ritmo, como teclas de un instrumento que alguien aplasta con los dedos. Filas de mujeres de falda y botas de goma desentierran tubérculos. Es la danza para no morir...
  • junio 25, 2021
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LETANÍA DEL SAUCE Aquí vive un sauce llorón que ha inventado un río, el jardín quiere renacer a las seis de la tarde cuando los habitantes pisan la casa vacía. Aquí abunda el abrigo de un vergel rosas, madreselvas y un tero que inaugura en paso y duda nuevo comienzo. Partido en tres colores vibrante late el cielo, aroma de abuelos evoca el jazmín, estoicas las tunas rompen la perfección del agua. Aquí el mundo es inmenso, tiene la dulzura curva de las pestañas de una niña, la enredadera...
  • marzo 18, 2021
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CARINA SEDEVICH – POEMAS DE CUANDO LA MUERTE SORPRENDIÓ A FASSBINDER (Tanta Ceniza Editora, Argentina, 2020) A torinói ló Comía manteca antes de la anorexia. Desde entonces recuerdo la manteca. -Dijo Béla Tarr que las historias nos hacen creer que pasan cosas, pero el tiempo es lo único que pasa.- Mogari no mori Sobre el pueblo de Naomi Kawase ondulan las ramas más altas de los bosques de bambú. El plano cenital genera una imagen simple, pero el sonido es complejo como el del mar. Físico, granular, continuo. La...
  • marzo 12, 2021
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