Bogotá

NO VENGAS… No vengas, que soy una botella rota, una mentira que te apuñala si te acercas, soy una trampa de lo cotidiano donde mi fracaso come de tu carne. No te acerques, no te aferres a mi espalda, me soltaré para verte caer, y sí, sé que al final estaré tan viejo como solo, contando mis dientes negros mientras lo recuerdo todo. No vuelvas, no me tiendas la mano, soy una granada, lánzame o tus dedos volaré. INUNDADO El hombre, ese río furioso sin cara, como un animal...
  • septiembre 16, 2020
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SOBRE PÁJAROS, ÁRBOLES Y SOMBRAS En un festival de poesía de cuyo nombre no quiero acordarme le mencionaba a Balam Rodrigo                                    que desde el siglo de las colonias la poesía está infestada de pájaros, árboles y sombras. – ¿Cómo no cantarles a los pájaros?, me dijo. Sobre los pájaros escribió Prévert que Para hacer el retrato de un pájaro primero debe pintarse la jaula con la puerta abierta y segundo esconderse a la sombra de un árbol                            hasta que llegue el pájaro; lo tercero ya no lo recuerdo pero sí recuerdo que hablaba...
  • julio 27, 2020
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