cUBA

ADN Mi semilla podría no ser casual. Mis padres en vez de amarse pudieron odiarse a muerte. La madre de mi padre pudo no haberse negado a cargarme en sus brazos. El padre de mi padre pudo haber sobrevivido al infarto. Y mis ojos pudieron seguir siendo azules pero la blasfemia apuntaba con su dedo sobre la inocencia de mi madre. CABEZA/germen La cabeza es la semilla estructural de la aldea, el gesto que da la tea al bosque que no se ensilla. La cabeza es la postilla donde...
  • abril 3, 2022
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ELIZABETH REINOSA ALIAGA Del libro inédito Violentas maquinarias Sonora La cofradía no es la sangre, es el largo caminar sobre las brasas. No hay milagro ni aplausos, solo aves que vuelan en círculos El enjambre de la marcha despierta en tierra baldía y se fija al mediodía con un alfiler de escarcha. Todo cambia con la marcha. Los cuerpos que el sol castiga, junto al hambre y la fatiga cargan un mundo de luces apagadas, tantas cruces que queman como la ortiga. Todos son hijos bastardos de alguna patria...
  • marzo 3, 2022
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Selección de poemas del libro POR LOS ENEROS SÓRDIDOS (Ediciones La Mirada, 2021) HUMBERT HUMBERT   se torna dibujo tu sonrisa atraviesa los apalaches como un hierro a sucumbir me obliga este sabor displicente centro mismo del gozo   el aire que sale por la tronera despide servidumbre ese estupor terrible de la sombra   la continuidad es acaso una ilusión vivir constantemente en otra parte la evaporación de las pestañas en la baranda pulida del beso   táguata      táguata el cálido pómulo enrojecido el meticuloso orgasmo o nacimiento...
  • enero 27, 2022
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EL MUCHACHO EL muchacho, que expone su cuerpo a las violentas olas, más que desnudez es persistente entrega. Él rebasa, sobre su inseparable tabla, cada embestida del mar; mientras guarda en la memoria, templo, la espuma. Así, pasa las horas como quien va meciéndose, invencible, dentro de la barca del placer. EL JUEGO DEL MIRLO Observa cómo se divierte jugando con su pelota de aire el travieso, alado niño. No importa que el juego dure sólo unos instantes, y él se esfume. No importa que se anide en tus...
  • julio 11, 2021
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6 POETAS / 6 MUNDOS COLECCIÓN DIGITAL DE POESÍA ALFABETO DEL MUNDO Coedición de Ediciones de la línea imaginaria y La castalia RÓMULO BUSTOS AGUIRRE | Colombia EL SILENCIO Como la blancura de la luz casa de los colores así el silencio De él brotan todos los sonidos a él retornan Todos los sonidos son el silencio La más ínfima palabra pudiera ser un mantra el más turbio ruido contener la canción   SUFÍ Como un perro que inútilmente intenta morder su cola giro en sentido inverso del movimiento...
  • mayo 26, 2021
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Selección de poemas inéditos CIRCE Quién comprende a Circe, la terrible hechicera de Eea la resentida, temeraria hija del sol quién imagina que alivia su pena en un telar interminable cuando duermen los lobos que la escoltan porque Glauco, el de barbas verdes y cola de pez no correspondió a su pasión porque Odiseo, volvió a Ítaca, a los brazos de Penélope aunque ella le dio un hijo porque sus muchas víctimas no sanan su soledad Cómo pueden odiarla… Circe es solo una mujer que no conoce el amor....
  • marzo 15, 2021
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CUATRO POEMAS DE GISELLE LUCÍA NAVARRO (Cuba, 1995), Introducción por Antje Stehn Los poemas de la joven poeta y narradora cubana, Giselle Navarro, que aquí presentamos hablan en un lenguaje sobrio, casi cristalino, de ausencia. No se trata de una ausencia metafísica sino de una ausencia concreta, de “alguien que se escapa o se desprende y niega sus raíces”, dejando atrás una familia o una tribu. Esta ausencia, como en una foto granulada, no está claramente delineada, los poemas no hablan de las circunstancias, el ojo del poeta no...
  • marzo 8, 2021
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ESTA CIUDAD NO TIENE RECUERDOS Esta ciudad no tiene recuerdos Torna a la feroz alegría en el alivio de estar sola Descubro que cualquier rincón tiene un plano de luces Con la noche dentro de la noche su estrella es escasa Mi destino es su mito y el nocturno eco mi zarpa silenciosa Un pájaro gris golpea mi ventana Miro la ciudad en sus asfaltos Un árbol podría haberse muerto Y mientras, nada. No escribo nada. Debo acostumbrarme a vivir   ASÍ DE TIBIOS SON MIS ÁRBOLES DE DÍA...
  • febrero 18, 2021
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Amarelo*   Viste una foto del otoño, te pareció que allí faltaba algo.    Abrimos una revista de moda. Pásame las tijeras. Toma. Recortaríamos a esa muchacha que nunca había visto el otoño, era tan probable que no lo entendiera. La dejaríamos sola en ese crepitar de hojas bajo los pies.    Fue ella quien de repente empezó a sentir que allí seguía faltando algo. ¿Ahora qué hacemos? Recorta un perro, pinta una luna, ¡haz algo! Ya está: un perro. La luna no, que es demasiado.    Dejaríamos que...
  • septiembre 5, 2020
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EL TRITURADOR DE PAPEL SE DESBORDA Traga lo que le introduzcan en su boca estrecha y afilada. Se infla con los desechos tiritas aparentando ser multicolores serpentinas. En la oscuridad del cesto queda la evidencia. Imágenes hecha trizas: la obesidad de la adolescencia la obesidad de los veinte la obesidad de los treinta Chyna Fox y su vestido de segunda Johana y su plumaje negro y amarillo Sable Palmer y su traje Kelly Green. En el DF con amigas en La Romana con las mismas en Seattle con un...
  • agosto 19, 2020
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septiembre 28, 2022
septiembre 20, 2022
Olga Orozco
septiembre 19, 2022