Elizabeth Algrávez

Dejé mi abrigo en tu clóset. Lo lamenté apenas subí al avión y lo imaginé ahí, colgado de la percha en tu clóset de espejos. Mi abrigo rojo de botones. No quise volver por él ni por ti. Era un buen abrigo mi abrigo. Lo dejé por error junto a las botas negras de la chica con gatos que se fue antes que yo. Mi abrigo rojo con capa. Lo pienso más que a ti, colgado en tu clóset desnudo junto al vestido blanco de la chica después de...
  • octubre 31, 2020
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Como un rumor de hojas secas, remolino de viento por la tarde, dices mi nombre. No mi nombre, el nombre que convoca y llama a la que vive detrás, adentro. Profundo, como una lengua ávida, vas abriéndote paso en la carne núbil, como una lanza tierna que hiere apenas al tacto. Afilado escalpelo diseccionas músculos, entrañas piel y huesos, carne y alma, materia gris inerte, buscando lo que sabes de antemano. No es ahí. No soy yo. Es antes de mí. Después de mí. El eco primordial de lo...
  • junio 20, 2020
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Olga Orozco
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