Elizabeth Algrávez

Dejé mi abrigo en tu clóset. Lo lamenté apenas subí al avión y lo imaginé ahí, colgado de la percha en tu clóset de espejos. Mi abrigo rojo de botones. No quise volver por él ni por ti. Era un...
  • octubre 31, 2020
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Como un rumor de hojas secas, remolino de viento por la tarde, dices mi nombre. No mi nombre, el nombre que convoca y llama a la que vive detrás, adentro. Profundo, como una lengua ávida, vas abriéndote paso en la...
  • junio 20, 2020
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