generación de los 40

  TÚ Y YO ESTAMOS CONDENADOS Tú y yo estamos condenados por la ira de un señor que no da el rostro a danzar sobre un paraje calcinado o a escondernos en el culo de algún monstruo. Tú y yo siempre prisioneros de aquella maldición desconocida. Sin vivir, luchando por la vida. Sin cabeza, poniéndonos sombrero. Vagabundos sin tiempo y sin espacio, una noche incesante nos envuelve, nos enreda los pies, nos entorpece. Caminamos soñando un gran palacio y el sol su imagen rota nos devuelve transformada en prisión...

En homenaje al poeta venezolano Orlando Pichardo CALLES Desoladas calles donde nací donde los esternones levantan chispas al caer calles llenas de bares de penas no existen risas ni esperanzas sólo manos en abandono y enronquecidas gargantas vacías de luz y cantos ¡OH! calles de mi pueblo desesperadas calles es tu recuerdo el que infla estas velas de ira el que vuela este papagayo de añoranza. PATRIMONIO Recibí de patrimonio al mundo recibí el viento y la fuerza de la mar nadie podrá quitarme el canto del pájaro ni...

TODOS HAN MUERTO Todos han muerto. La última vez que visité el pueblo Eglé me consolaba y estaba segura, como yo, de que habían muerto todos. Me acostumbré a la idea de saberlos callados bajo la tierra. Al comienzo me pareció duro entender que mi abuela no trae canastos de higo y se aburre debajo del mármol. En el invierno me tocaba visitar con los demás muchachos el bosque ruinoso, sacar pequeños peces del río y tomar, escuchando, un buen trago. No recuerdo con exactitud cuándo empezaron a morir....

FONTES DE RENDA Era uma vez uma cidadezinha medieval predestinada por poderosa tempestade que fez do seu rio um canal de navegação natural ao longo de séculos de prosperidade. Um dia, empobrecida pelo lodo que de novo o obstruiu, a Bruges restava ainda a renda como fonte de renda. -x- Renda que vem de “reddere”, re-dar, dar de novo, devolver. -x- Renda e bordado: ao tempo tangivelmente tecido fraternais filiados. Quatro horas de trabalho rendem um mínimo centímetro de renda que assim aufere valor agregado como acontece ao bordado...

LIBRO DE GUERRA Y DE AMOR Usurpador de la historia, BAJO QUÉ SEÑAL COMENZÓ EL FUEGO, es la historia misma. La palabra es un disparo, una explosión; y saltan, acribillados por el poema, los gendarmes y las truculencias de la sociedad capitalista. Poesía de agresión, el libro intenta, con todos los riesgos, ser instrumento de liberación, un canto a la militancia política. Si el ojo del burgués mira a Francisco corriendo y a Macario frente a la ingenua y dulce canalla, y si sus narices sienten el olor a...

foto de Cristina Barros Barreto NOITE DE QUARENTENA Negra montanha não cede à lua nem às estrelas. Noturno impassível sem céu nenhum e sim o rochedo subindo não sei até onde o seu cume. Quando chegaremos a altura segura que acende a lua e o punhado de estrelas? ÁREA DE RISCO A seta da caneta mais rabisca do que escreve. Crava letra por letra em linhas pontudas e o que parecia ser um verso é reverso fere por amor e medo e tudo em fim acaba ou enfim… com...

SOCIEDAD DE CONSUMO La poesía no se vende porque la poesía no se vende   INFANCIA Hay voces. No es la memoria. Es el olvido que nos crece y canta.   GNOSEOLOGÍA sólo lo verdadero canta     METALENGUAJES himnos de libertad no son la libertad sólo la libertad es himno de libertad     25 La palabra es una celda que ha quedado vacía. Grietas en el muro, tierra que ha servido de mortaja, un jergón de sueño comido por las ratas, signos que nadie canta y nadie...

fotografia de Cassiano Fróes O OBSERVADOR OBSERVADO Quando eu me largo, porque achei no animal que observo atentamente um objeto mais interessante de estudo do que eu e minhas mazelas ou imoderadas alegrias; e largando de lado, no processo, todo e qualquer vestígio de quem sou, lembranças, compromissos ou datas ou dores que ainda ficam doendo; quando, hirto, parado, concentrado, para não assustá-lo, com o animal me confundo, já sem saber a qual dos dois pertence a consciência de mim — — qualquer coisa maior se estabelece nesta ausência...

“He tenido la inmensa fortuna de haber pulsado lo que se escribe en la generación más joven, puedo decir que la calidad de lo que se escribe en Venezuela entre los más jóvenes es sencillamente asombrosa. Venezuela es un país que en relación con la poesía es paradójico, por una parte es un país que cualquiera diría que tiene una vida tan dura, que no propicia estados profundos de conciencia que hagan posible la experiencia poética y, sin embargo, es un país que ostenta una de las tradiciones líricas...

Fragmento (1) de un diario sobre el año de la peste Que el mundo el día después de la pandemia de la peste del COVID-19 será distinto, eso está por verse. Que será mejor, permítanme dudarlo. En realidad nadie lo sabe pues siempre sucede lo inesperado. Sospecho, sin embargo, que con mínimas variantes, luego de la euforia por haber sobrevivido a un evento terrorífico y letal, todo seguirá igual. Los homínidos tenemos una extraordinaria capacidad para olvidar aquello que no nos conviene recordar. Tampoco creo, como suelen pronosticar los...