Graciela Aráoz

X   Una mujer llora en la cocina. Detrás del olor a locro. Macera la carne con limón y con su inefable tristeza.   Las lágrimas caen en la espuma de leche que se derrama hasta la indolencia.   El aire se vuelve tan oleoso que debería irse y apagar el día.   En la cocina una mujer se parte viva, se corta los dedos, desangra. El dedo va a la boca.   El dolor está detrás del hilo dormido que se secó en el vientre, detrás de aquel...