Madrid

SIMPATÍA POR LAS URRACAS Aparcadas sobre los campos rotulados, en las plazas semiabandonadas, en la periferia de las autovías, las urracas me reciben, graznando. No han cambiado mucho desde los tiempos en que Francisco de Goya las pintaba a orillas...
  • enero 20, 2021
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LA MUJER MINÚSCULA SIENTE MIEDO. No sabe qué es ni cómo llamarlo. De qué puerta blindada escapa cada noche ese pulpo impertinente que todo lo agarra, con su rastro de murciélago y su olor a selva antes de la pubertad....
  • octubre 10, 2020
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DETROIT YA NO NOS QUIERE Porque tal vez la vida sólo nos quiere dar aquello que después sabe quitarnos. LUIS GARCÍA MONTERO Madrid duerme en un cuarto de pensión sin ventanas. La ciudad está muerta como el negativo de una...
  • septiembre 21, 2020
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¿Cuántas voces son necesarias para no entender el mundo? ¿Cuántas voces inflamadas? ¿Cuántas cuerdas vocales rotas? ¿Cuántas palabras prefabricadas? Para no entender. Quedarse perplejo o indolente. Salir del cuarto de estar. Salir.   La desaparición de las especies se dispara....
  • septiembre 2, 2020
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