narrativa

EL ALTAR: ELEGÍA A GLORIA ANZALDÚA Desde Mesoamérica hasta Aridoamérica iré peregrinando hasta encontrar tu tumba, Gloria para dejar flores que no hayan crecido en el polvoso pueblo de Hargill, Texas, entre los campos de algodón y caña de azúcar allá en el otro México el que se reflejaba en el espejo distorsionado del Río Bravo y Grande -el lado oculto de nosotros mismos- allá en donde el primer mundo raspa al tercero hasta sangrarlo como tú decías en tus caminatas fronterizas porque no eras tú la que caminaba...
  • junio 14, 2021
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  Gallinas Mientras no poseí más que mi catre y mis libros, fui feliz. Ahora poseo nueve gallinas y un gallo, y mi alma está perturbada. La propiedad me ha hecho cruel. Siempre que compraba una gallina la ataba dos días a un árbol, para imponerle mi domicilio, destruyendo en su memoria frágil el amor a su antigua residencia. Remendé el cerco de mi patio, con el fin de evitar la evasión de mis aves, y la invasión de zorros de cuatro y dos pies. Me aislé, fortifiqué la...
  • mayo 26, 2021
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HABÍA TAMBIÉN UNA LIBERTAD   Uno memora la navidad de Sabanauchire y una herida de la que mana la aguamiel, se le abre en el costado. Uno sigue contando el cuento de ese tiempo del agua de Chacual, de esa visita ya tan lejana, y Uchire abre su camino de juajua, de estrella de pólvora del cohete, de mortero que abre una estela de humo en el cielo, de sonrisa de pastora de pesebre –las Tarache que se en- floran, las Guzmán que se adornan con la flor de...
  • mayo 3, 2021
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  EL FIN DE LA GUERRA En 1946 salen del puerto de Nápoles, donde vivían su abuela y su bisabuela paterna, sus padres y sus cuatro hermanos, en edades que iban de los diez a los tres años. Puerto de desembarque, Nueva York. Conserva borrosa la silueta de la ciudad elegante verticalizada en el horizonte, el color azul plateado de la bahía surcada de grandes embarcaciones. Recuerda la fragancia del océano, las grúas, los puentes, los rascacielos que producen miedo. Recuerda, tras la primero excitante y luego angustiosa exploración,...
  • marzo 19, 2021
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RECAMAR De verlos a lo lejos, se diría que yacen inmóviles. Sin embargo, se puede ver que allá, en lo tibio, algo se mueve. Sus bocas. – Así que escribes. – Así es. Yo escribo. – Una cosa muy fácil, ¿no? – No. No es tan fácil como usted cree. Ella cambia el tono de su mirada, ha vuelto en sí. Él dice: – ¿Me enseñarías a escribir? Ella lo mira desde la lentitud de una caída. El frío inicia su invasión. – Eso no se enseña. ¿Acaso aprendió...
  • marzo 13, 2021
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LA FENOMENOLOGÍA DE LA PERCEPCIÓN Existe un libro llamado así, te cuento. La fenomenología—creo entender— no es otra cosa que estudiar algo, lo que sea, y analizarlo desde muy diversos puntos para tratar de darle algún sentido al fenómeno que se percibe. Así, el trinar de un pajarillo, su canto que convoca, la rama que lo sostiene y tu percepción de todo eso, vienen a ser la misma cosa. Los fenomenólogos a su vez, vendrían a ser los carajos que estudian la forma en que tú entiendes el mundo...
  • enero 13, 2021
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  EL  LENGUAJE Poco a poco se han hecho sonido, esos efluvios que salen de mi garganta y mi corazón. Los ojos y la cabeza hacen lo suyo. Se multiplican como pájaros, las palabras llenas de intenciones. Florecen en la boca de mis hijos, de pronto, un día como un milagro. Cómo crecen las palabras, cómo cantan en las conversaciones, saben nombrar y maldecir porque se nos ha dado el poder de ser palabras. Ahora puedo hacer trueque con las cosechas. Escuchamos a los ancianos, a los trashumantes, sus...
  • diciembre 7, 2020
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ARCO SECRETO I La habitación estaría a oscuras si no fuera por esas verdes cuchillas de luz que agita el viento nocturno. Hace calor. El calor vive en la sombra como presencia metálica y humana. David reposa en la cama, desnudo, febril. Quisiera dormir, pero está seco de sueño. En sus sienes golpea la imagen de aquel hombre repulsivo. La almohada sofoca. Bruscamente, la tira al suelo. Se oye un sonido aplastado y, después, la almohada brota, blanca, en la sombra baja. Ahora de costado toma un cigarrillo. La...
  • noviembre 18, 2020
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SOBRE EL VERBO PONER Una gallina llamada Emperatriz abre los ojos. Justo en ese instante, a la altura de su corazón de gallina ―museo de las formas más antiguas del miedo―, algo cruje. Cruje desprendiéndose, en gerundio. De nuevo es esa cosa. Algo, como un dolor redondo, baja de nuevo hacia su esfínter. Es el ducto por el cual una gallina puede hacer varias cosas sin tener consciencia: comunicarse con el exterior, contar los días, ser violada, cagar, y por supuesto, volverse señora. Señoras siempre son, desde chicas. Es...
  • noviembre 2, 2020
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  UN ÁRBOL, UNA ROCA, UNA NUBE Llovía aquella mañana y todavía estaba muy oscuro. El chico de los periódicos había terminado casi su recorrido cuando llegó al cafetín y entró a tomarse una taza de café. Era un sitio que estaba abierto toda la noche y pertenecía a un hombre amargado y mezquino llamado Leo. Después de la calle desolada y vacía, tenía un aire simpático y alegre; junto a la barra había un par de soldados, tres tejedores de la fábrica y, en la punta, un hombre...
  • septiembre 25, 2020
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