POEMAS

INSURRECCCIÓN Contengo a la muerte: último azar de las palabras. Qué sublimes giran los castigos cuando invoco senderos en esta pena. Sin confinarme al silencio, aplaudo voces; enaltezco su preludio. Renazco. Llevo la libertad consagrada en el pecho. Percibo desfallecer la memoria ante la cumbre de mis latidos. Me arrodillo frente a la ausencia de los escombros; la duda palpa aquellas heridas que incineran el primer golpe del recuerdo. Revelo el vestigio contra mis tintas, siembro dádivas y horizontes. Y mis manos, estas manos engendrarán un impulso sin perecer…...
  • octubre 19, 2022
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SUERTE SUPREMA Quizá a ciegas pero correr solamente comprender sin llegar a nada mientras escribo que corro tras el hijo que amo y que sin embargo entrego a la incapacidad de atrapar el día o la noche que imagino -no que sueño- a la complexión absurda de las horas a la furia de unos tallos degollados posados para siempre en la memoria. Atrás quedan los árboles sin sombra el trébol y la espada la luna disecada la distancia la nostalgia las casas vacías las calles y los días. ALDABAS...
  • octubre 19, 2022
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EL DOMADOR DE HUESOS (evocación del contorsionista) “Con todos estos huesos tengo que vivir” dijo para sí el domador de huesos. Para vivir entero, de la cabeza a los pies, tengo que domar estos huesos, colocarlos a como de lugar, porque mañana, o acaso esta noche, tenga que volver a la intemperie mojarme como otra vez y colocar con cuidado cada hueso en la cajita. “Con todos estos huesos tengo que comer”, dijo para sí el domador de huesos ¿Habrá alguna vez una noche dada? ¿Cuándo tendré calor, medio...
  • octubre 18, 2022
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Del libro inédito contralengua 7 mastiquemos brasas el deslizamiento de la idea rueda rueca tu afirmación carece de fundamento hablamos con un velo nupcial entre los labios brillaba en tus ojos ninguna lengua sostiene al mundo como cuando los signos se nublan de visiones no lo dijiste a tiempo la naturaleza no puede plantar un árbol debajo de tu boca un fuego irreal abre tu pensamiento no debe llegar en su negación el lápiz celeste entre quietud y movimiento hemos asediado los fragmentos transparentes el poema salta de la...
  • octubre 18, 2022
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PREGUNTAS VALLEJIANAS Dónde irán a parar las horas largas los tiempos cocinados con derrota el puerto quebrantado de los días. Dónde irán a hacerse espejo las lagunas; los cromosomas, sombras; las cacerolas, hambre. Dónde se hará la cáscara del día la mácula de insomnio la araña que me habita. Dónde irá a nacer el pelo largo, el rostro expuesto, la arista disecada de algún triángulo el centeno del pan de la última cena el 20 que no tiene un 21 que le gane. Dónde estará sin horma mi zapato...
  • agosto 26, 2022
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14. en esta casa nada quiere decir nada Eduardo Milán Ir por la poesía, subyugar lo profundo del verbo descarnado; entonces, nada: uncir los bueyes, atar la coyunda a los cuernos, sujetar la melena y vocear; luego, como si fuera poco, uncir el labrador al yugo y que comience la cadena productiva. Es el plan. Ir por la poesía, no tener más que una palabra, pero antes abjurar del uso de verbos como ser o estar. Usarlos menos. Usarlos como puente levadizo sobre un foso infestado de serpientes. Verbo,...
  • agosto 16, 2022
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DE ESE LADO DEL ESPEJO Sueño adentro los caminos se multiplican. Las dimensiones del ser dibujan las rutas hasta ayer prohibidas, la dicha tiene olor a flores celestiales que criaturas aladas agitan frente a mi rostro. Sueño adentro la música es otra cosa, la danza es el signo de la entrega. Puertas escritas especialmente para mí, libretas abiertas de par en par que hablan de amores que no recuerdo pero que me estremecen el corazón. Mujeres brillantes bailan a mi alrededor y me invitan a ser hoguera, a cantar...
  • agosto 8, 2022
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De Breve historia del sol (Santa Rabia Poetry, 2022) LA CORTE DE HELIOS: SAGITARIO Miro hacia adelante en la historia que se escribió de mí. He andado y mi ruta es ya una caída, un retorno hasta la mano que me enseñó a volar. TERMONUCLEAR ¡Yo no tengo nada que ver con una bomba! Lise Meitner I Somos hijos de la gravedad, y del corazón nos hala una mano hacia una prisión que nos resulta familiar. Nos amontonamos con los ojos cerrados mientras un veneno baja desde el sol....
  • agosto 8, 2022
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  ANTIGUA MORADA   La infancia viene de muy lejos, de un lugar muy antiguo, de una casa abandonada en el mundo. Lo cumplido en aquellos años no demora. Demasiado vieja el alma, milenaria en su forma, termina por imponer su voluntad de retiro. El resto de la vida nos queda para fijar su extrañeza, la severa distancia impuesta por su crueldad compartida. EL PAÍS QUE YA NO ES MÍO   Breve descripción del país que fue mío: primero estaba el jardín, después estaba la casa y otra vez...
  • mayo 17, 2022
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 LOS PASOS DEL TREN (FRAGMENTO)*   Una rueda fue y yo insecto de compañía quise ser   no pasaba el tren Caldera fundió el acero A más de mil grados sobre cuerpo   Y yo Insecto de compañía quise ser   Crujía la espera En mi otra hoja seca   Solté las escamas   Penúltimo aliento descargué   Una rueda fue, partió mis alas insecto de compañía quise ser   *fragmento de Los pasos del tren, poema para un videopoema: https://www.youtube.com/watch?app=desktop&v=8dTHqgwxpt0&fbclid=IwAR3cTlXAa8qCrwTkn6OMnZTpVnw9kVvA95TnLp-KIkt4yKAIgeMHL_F2-S4  POSICIÓN FETAL   Cuando nos encontraron arrancaron nuestra...
  • mayo 4, 2022
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