poesía argentina

LA CARTA ESCONDIDA Será que envejecer es olvidarse del viejo afán de la sabiduría. Será que ahora, cuando ya no busco los porqué, entiendo. Ése es el truco, la carta escondida en la manga de dios. Todo es agua que va, agua de un río en el que aprendo a sumergirme con el goce feroz de las sirenas. No se aprende a vivir. Apenas se acostumbra el cuerpo a la suerte de estar vivo. Será que ahora, cuando el mundo empieza a ser pequeño, comprendo. No me apuro en...
  • septiembre 5, 2022
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Del libro Obra poética 1 editorial Leviatán (1998)  EL CANTO DEL CISNE Demencia: el camino más alto y más desierto. Oficio de las máscaras absurdas; pero tan humanas. Roncan los extravíos; tosen las muecas y descargan sus golpes afónicas lamentaciones. Semblantes inflamados; dilatación vidriosa de los ojos en el camino más alto y más desierto. Se erizan los cabellos del espanto. La mucha luz alaba su inocencia. El patio del hospicio es como un banco a lo largo del muro. Cuerdas de los silencios más eternos. Me hago la...
  • agosto 4, 2022
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   EL LEGADO    Recuento a mis parientes de éste y el otro lado del mundo hablando un idioma que apenas balbuceo leyendo del revés. Lo hago sin el menor interés mesiánico como un mecánico de la historia familiar o un relojero, bah no sé.    A mi Téte Nadua la metieron en un barco a los 16, cruzó tres mares y un océano para casarse con un desconocido que le llevaba casi 20 años. En el puerto de Buenos Aires mi abuelo José tuvo que subir a bordo...
  • mayo 26, 2022
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Ι*Estos poemas pertenecen al libro Pulseaditas, editado por La Mariposa y la Iguana, Buenos Aires, noviembre 2021. PULSEADITAS Recuerdo de chica estar con mi viejo midiéndome los brazos a ver quién tenía más músculos, juntos jugábamos a las pulseaditas, así se decía en esas épocas. Apoyábamos el codo en la punta de la mesa hasta que sentíamos el hueso tocar con la madera, nos dábamos la mano en un gesto fraternal y empezábamos a hacer fuerza. Cada uno tiraba para su lado para vencer así al brazo enemigo. Esa...
  • mayo 17, 2022
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    Desde Ablucionistas, recordamos hoy a nuestra querida e inolvidable amiga y Curadora de esta revista, la magnífica poeta argentina Marta Cwielong (1952 – 2021), quien partió hacia la eternidad, hace ya un año. Marta, con sus versos contundentes, breves, despojados, de dolor contenido, muchas veces directos, lacerantes; en otras ocasiones elusivos, sugerentes, nos legó una obra poética exquisita y magistral. Ella nos acompañó con su sabiduría fraterna, en este proyecto editorial; y también en las lecturas virtuales del grupo Poetas sin fronteras/Ablucionistas, iniciadas en abril de 2020,...
  • mayo 8, 2022
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Borges y los libros, Borges y la biblioteca, Borges y la lectura, son relaciones ya arquetípicas, y que definen todo un universo bibliófilo en la literatura contemporánea. También, estos vínculos borgeanos, son imágenes míticas para los amantes de los libros, bien sea la del Borges niño, maravillado en la biblioteca de su padre; o el Borges adulto, leyendo los libros y autores preferidos; o ese Borges de la vejez, ya ciego, recorriendo con sus dedos, los lomos de los libros entrañables, que no podría leer por sí mismo nunca...
  • abril 23, 2022
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Quien necesitará una palabra como esta ahora que las manos frías se hunden en el agua quién necesitará la forma del viento y de la sombra ahora que el sur se disipa hacia el norte en este ruido de otoño y marejada quién necesita el alma de los cuerpos cuando es el alma la que necesita de la tierra la violencia del cuerpo que no ata la palabra a la palabra y la palabra al sentido de la distancia En Telesio, brevíssimo tratado sobre el asombro TELESIO EN EL...
  • marzo 28, 2022
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RETORNO Nocturno, por completo. La humedad sigue su golpe de manos, y el viento revisa las nucas y gestos dispersos en los vidrios. Una mirada más y serás un sospechoso. (Los gorriones caídos que conté, uno por uno, como si fuesen lo que queda de mis propias alas.) De espaldas a las luces está insinuado el camino de retorno a las hornallas, páginas en espera, el próximo informe sobre el estado del tiempo. (De “Tolosa”, Eloísa Cartonera, 2010) INSOMNIO DE LA MADERA Todo se durmió, menos la madera que...
  • febrero 23, 2022
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FLORES PARA NO REGAR 3   Si en cada cicatriz me apoyaran un tallo con su flor silvestre, manzanillas, verbenas, malvas, dientes de león, tréboles blancos, nadie vería la belleza de este cuerpo roto que resiste.   5   Lo último que intenté fue la caligrafía japonesa. Quise escribir palabras como juncos, cangrejo, algo real como grano de arroz. Con la mano derecha mojé el plumín en la tinta, dejé caer una gota que pesaba más que un colibrí, toqué el borde de vidrio con el filo plateado, y...
  • diciembre 18, 2021
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POESÍA DE PENSAMIENTO     LOS LUGARES COMUNES   Fábulas, las que todos ya conocen, comparaciones tan elementales como la tierra, el agua, el aire, el fuego. — Fénix de mi ceniza que me niega. Eco en los ecos de tu voz, la mía, palabras consumidas, aventadas… si las entiendes, será que ya sabías.   Los lugares comunes son el único lugar posible para nuestras citas pues jamás fui, ni soy, ni seré nunca, salvo en este instante en que repites: — Estoy aquí sin mí, pero contigo, en...
  • noviembre 3, 2021
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