Puebla

ABRIL Abro el libro en la página débil de tus brazos. Subrayo el ritmo del tórax que respira y leo en la delgada cintura que te yergue hacia los hombros el vuelo de dos canarios amarillos. Y mientras pienso en la respuesta del momento, navego en la sangre que surca tu garganta, mastico las mimosas de tus ojos, y me descubro a punto de ultrajarte sobre “La toilette de M. Vincent”. Los automóviles del estío relinchan en la plaza y una lánguida atmósfera de siempreviva arrulla la escarpada senda...
  • agosto 29, 2020
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